Мой мир. Кто-нибудь, когда-нибудь мог понять, что я чувствую? Кто-нибудь старался разглядеть за всеми моими масками, которыми я прикрываюсь, истинную меня? Кто-нибудь пытался понять меня? Кто-нибудь замирал от восторга, когда слушал те песни, которые я так люблю? Кто-нибудь восхищался моими любимыми черно-белыми фотографиями? Кто-нибудь видит город, под тем углом, под которым его вижу я? Кто-нибудь видит эту сладкую грусть города? Кто-нибудь чувствует наслаждение одиночеством в толпе? Кто-нибудь видит серые здания, которые и давят на психику, и мучают, и удивляют своей простотой, своей одинаковостью? Кого-нибудь восхищает серый асфальт, когда смотришь на него с высоты 10 этажа? Кто-нибудь дышит полной грудью утром? Кто-нибудь слышит шум моря на уроке или в кафе? Кто-нибудь любит шуршать желтыми листьями? Кто-нибудь мечтает столько, сколько мечтаю я? И шепот, и голоса, и музыка. Столько выдуманного, столько иллюзорного. Серебряные крыши, и золотое солнце. Черно-белый город. Я вижу его таким. Я до безумия, до слез люблю город. Я люблю горячий, обжигающий горло кофе. Я так люблю небо. Синее и бесконечное. И облака. Я так люблю закат, когда небо раскрашивается самыми разными оттенками от светло-золотого до темно-розового. И эти сны. И ветер, который трогает щеки своими холодными пальцами. А тихая ночь, когда никого нет, только ты одна на свете? А мягкий, приглушенный свет фонарей, и длинная алеея? И это чувство, там внутри. И это остановившееся время, и эти слова, которых столько много, которые нужно сказать, вот ему, ему. И ей тоже... Всем им нужно столько сказать. Стольким поделиться. Хочется приокрыть им дверь в мой мир. Хочется, чтобы они увидели это моими глазами. Но они не могут. Они усмехаются и уходят. И мне остается только плакать моими любимыми горячими слезами...

Иногда мне хочется побыть ей. Такое бывает, когда мне нравится человек.
Она может рассуждать о том, что мне неизвестно и непонятно, о чем я бы хотела рассуждать с такой же легкостью.
И Она с легкостью переспорить с тебя, даже прекрасно осознавая, что она сама неправа.
У нее великолепное чувство стиля, она носит такую одежду, какую хочет, не боясь выглядеть нелепо или просто как-то слишком ярко.
Она разбирается в людях, не обманывается и не строит иллюзий, витая в мечтах.
Она любит себя.
Или нет...?
Иногда мне хочется побыть ее мозгом, чтобы понять, как могут такие мысли рождаться в ее голове.
И побыть самой ей, чтобы понять, как она может перенести их на бумагу.
Нет, я не говорю, что она идеал, совсем нет, она тоже раздираема противоречиями, предрассудками и своими собственными тараканами, как я и как большинство из нас.
Но в то же время, мне нравится ее стиль жизни, мне нравится все ее несовместимости и все ее противоречия, я хотела бы тоже жить в них, как она. Мне хотелось бы жить ее жизнью. Мне хотелось бы говорить с такой же уверенностью, как она.
Она обращает внимание на детали, замечает то, что не замечают многие из нас.
Она всесторонне развита, общительна, красива и у нее хорошее чувство юмора.
Я одного не могу понять.
Как можно быть Ей и не быть счастливой...?

Она приходит домой когда уже все спят. Смывает с себя городскую суету, наливает холодный апельсиновый сок. Улыбается наверное. Ее счастье статично. Оно остановилось в развитии. Она не знает, что происходит, но догадывается. Она ломает голову. Она даже не может изменить течение событий,помешать роковому исходу. Так проходят дни, а она все так же возвращается домой за полночь.

Он… тонул в телефонных звонках, терялся в городской суете,застревал в пробках… у него даже не было времени перевести дух и выпить чашку кофе. И вспомнить наконец о ней…


В одно и то же время они переступали порог квартиры: она,все еще дышавшая воздухом ночного урбана, и он, включавший ноутбук, чтобы проверить почту и важные сообщения за вторую половину дня. Это все на что у него хватало сил. 15 минут – и его уже нет в он-лайне. Значит… она думает за двоих. До 4 утра. Слушает лаунж и думает. Любит ночную переписку со старым другом, пишет и думает. Ложится с рассветом, думает, набирает слова на тач-пэде. На ее нежные веки опускается сон, а фиолетовый рассвет уже ждет ее первой чашки кофе с молоком. Ждет, когда однажды утром она проснется без груза этих мыслей, с полной уверенностью в Нём и в искренности его глаз… (с)

а он мне не пишет. он навсегда заигнорен
в своих палестинах песочных, в чужих постелях
рядом с какой-то блядью. а я на качелях.
выше дерев и с какой-то олей.

господи, убери меня изо всех списков.
я просто хочу проснуться и быть к нему близко.

сквозь меня дождь идет. дорогая меня оставила.
кто же это поет?
это ты /на комод/
свой голос поставила...?
разорвал мне нутро и свалил послезавтра в китай
то бишь милая кошелек или жизнь выбирай
выбираю окно в позиции номер "ноги поджав"
и скулит под подушкой забытый Жан Жак...

а он мне не пишет...а где-то цветет горечавка
и с треском по радиоволнам летит и летит сигнал
я хотела быть первой но кто-то меня обогнал
и радистка кэт и не кэт совсем а скорее слепая
овчарка.
нарывающаяся на скандал.

господи убери меня изо всех комнат
я просто хочу думать что он меня помнит.

(с)

Это так красиво: расстаться с кем-нибудь в открытом безлюдном кафе с видом на реку. И чтобы было немного зябко и холодный вечерний ветер без конца теребил волосы. С бокалом вина в руке, с отражением огонька от свечки в ваших глазах, вы говорите друг другу с горькой улыбкой, что вам не по пути. Так зрело, без битья посуды и криков на всю округу. И сказав это, вы продолжаете сидеть и пить вино в молчании. И каждый думает о чем-то своем. Он - как жить дальше. Ты - что делать дальше. А потом вы встаете и расходитесь в разные стороны. И нет ни одной слезы, ни даже капельки сожаления. В этом вся эстетика жизни и ее сладкая горечь. Непременно надо попробовать с кем-нибудь так расстаться

Калейдоскоп, почти такой же, как в детстве

Он крутится сам, но, наведя курсор мыши на картинку, вы можете ускорить его движение.



Получить код для вставки флешки с калейдоскопом к себе в блог.